Novelas y cuentos criminales

SERNY, ARTISTA DEL CRIMEN

Cadáveres estilizados, lánguidos, como simulando su propia condición. Adornan abundantes las cubiertas de la última etapa de una de las mejores colecciones literarias de todos los tiempos, de cuando vender decenas de miles de ejemplares semanales de novelas de todo tipo no era sueño sino realidad. La editorial Dédalo publicó desde Madrid su colección Novelas y Cuentos en distintas etapas que abarcan de los años veinte hasta mediados de los sesenta, cuando por fin abandonaron su humilde condición mutando en ortodoxos libros de bolsillo. Con varios formatos, siempre en papel de pulpa de calidad semejante al de periódico, con distintos diseños de portada, letra apretujada y hasta triple columna acudió puntual cada siete días a los kioscos acercando a los agradecidos ojos del lector español cientos de autores de toda laya, hermanando a Goethe con Ray Cummings, a Larra con Gustave Le Rouge, a Benito Pérez Galdós con Edgar Rice Burroughs. Siempre al más modesto de los precios, como debe ser. Sus últimos años fueron pródigos en literatura de género, con una notable dedicación al policial. El enorme ilustrador Manolo Prieto, de quien algo ya les dije AQUÍ, fue sustituido después de muchos años por otro ilustre artista, don Ricardo Summers Ysern, alias Serny. Las poesía geométrica de Prieto se reemplazó por el trazo estilizado, fino y elegante de este gaditano, tío, por cierto, del director de cine y dibujante de humor don Manuel Summers. Aporta Serny a la colección portadas equilibradas, nada estridentes, perfectas en composición y uso de los limitados colores. Reinterpreta en visión depurada y elegante la chillona estética del pulp sin perder, a la vista lo tienen, ni un ápice de fuerza expresiva. Entreténganse los letraheridos en vagar entre estas cubiertas. Descubrirán catervas de espías, mujeres en peligro, finos cuerpos sin vida. Hasta clásicos del género, como John Buchan o Luz de gas, aquel título que diera lugar a dos obras maestras del cine. Ecos, como es habitual por estos pagos, de un mundo perdido, con el regusto apacible de lo que fue y no ha de volver...