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GRAN ALMANAQUE MANÍACO

No todos los días ocurre: un fanzine que cumple veinte años de publicación y sigue tan fresco, convendrán conmigo en que es cosa excepcional.

El 2000Maníacos, decano del género en Europa y lugar donde nació este Desván desde el que lanzo mis peroratas, ha cumplido dos décadas, dos, de existencia feliz y desprejuiciada. Para conmemorarlo, los muchachos han sacado este número Almanaque, de portada grotesca y faltona, como les gusta, repleto de material del más alto interés.

Como en los números Extras de cualquier publicación que se precie, podrán conocer cómo y quiénes hacen esta su revista, repasar visualmente veinte años de chanza y saber cinéfago, o instruirse una vez más con el repaso en ochenta títulos a la historia del Cine Maníaco, un género que arranca con Segundo de Chomón y llega con buena salud hasta nuestros días.

Ustedes, les guste o no, sólo por estar aquí, ya son algo Maníacos también. Así que hala, escriban a pipoelpayasoborracho@yahoo.es y háganse con este ejemplar. Una inversión para su bolsillo, un almanaque histórico destinado a alcanzar cotizaciones de escándalo en el futuro.

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¡No dirán que el Abuelito no les ha avisado...!

The Phantom Ship

THE MISTERY OF THE MARY CELESTE

(THE PHANTOM SHIP)

Director: Denison Clift. Con Bela Lugosi, Shirley Grey, Arthur Margetson, Edmund Willard. Gran Bretaña, 1935

Imagino que ustedes, quien más, quien menos, conocen la historia del buque Mary Celeste, aquel que salió del puerto de Nueva York y fue encontrado algo más tarde, sin nadie a bordo y con la comida aún servida en los platos, como si la tripulación se hubiese evaporado. Hasta ahora, yo lo acahacaba a la abducción extraterrestre. Ha tenido que venir este filme para dar con la verdadera clave: la culpa de todo la tuvo Bela Lugosi.

Lo filmó el santo húngaro en Inglaterra, de la mano de la que después sería popular productora Hammer. Tiene la fama este Barco Fantasma de que no es de terror, y no es así: pertenece al género, al menos tanto como la mayoría de los títulos que don Bela grabó para Monogram.

No todos los días tiene uno la oportunidad de degustar un Lugosi inédito. Y menos que cuente con un papel tan a la altura del magno intérprete. Gloriosamente sobreactuado, como siempre, Bela es un marinero triste y desgraciado, prematuramente envejecido, lleno de resentimiento, mutilado, machacado por la vida y fanático religioso. Lee la Biblia y la recita con el mismo tono apocalíptico con que lo hacía en su otro filme inglés, Los misteriosos ojos de Londres (1939), mira siempre de reojo y acumula odio, todo muy en su línea.

Pasiones contenidas, a cargo de un grupo humano reducido -la tripulación del Mary Celeste- entre los que destaca el capitán, indiferente al dolor de sus hombres; su esposa, horrorizada ante el nivel de brutalidad de la vida marina, y un segundo de a bordo sádico y despótico, como está mandado. La presencia de un misterioso asesino desencadena una tragedia anunciada.

Poco a poco el barco se queda vacío, muertos uno a uno sus ocupantes.

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Bela se revela finalmente como el criminal maníaco que presentíamos, un papel muy a su medida. Un whodunit de resabios marineros, con elevado punto de insania. Y modos fríos, casi teatrales, sin asomo de sombras dramáticas o alardes expresionistas, con un lenguaje menos ágil que el habitual en Hollywood. Como nos tiene acostumbrado el cine británico de los treinta, que a mí me encanta...

Un diamante de color negro

"DIAMANTE NEGRO"

Hace años que, empecinado como estoy en desasnarles, he tomado sobre mis hombros la tarea de descubrirles la verdadera historia del cómic español, muy diferente de aquella que les han contado.

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Albergo en este sentido grandioso proyecto que pronto será realidad palpable. Mientras tanto, unas gotas aquí, otras allá, les enseño algunas de las cosas que se hicieron durante los cuarenta años de despotismo católico-militar.

El último hito en este sentido es un SUPER MEGA COLOSAL ARTÍCULO sobre los TEBEOS DE MIEDO ESPAÑOLES, elaborado por quien les habla y publicado en el último nº de la revista Mondo Brutto.

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Es un dossier largo como día sin pan, un tamaño excesivo para este Desván. Cómprense la revista, cojones, que la letra no muerde y no tienen más que pedirla pinchando AQUÍ o dirigirse a su librería contracultural habitual. Allí viene todo, TODO lo que usted quería saber sobre el tebeo de terror viejuno e ibérico. No falta detalle.

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Se habla largo y tendido de esta colección de los primeros años cuarenta, Diamante Negro, facturada por el estudio madrileño de esclavos de López Rubio, compuesto por aprendices de dibujantes que trabajaron mucho y cobraron muy poco. Víctor de la Fuente, White, Alfredo Ibarra o Jano, el cartelista de cine, entre otros.

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Mirada apasionada sobre el cine fantástico la que proyecta la serie, cross over imposibles entre Fu Manchú y el Hombre Invisible, Drácula y Jaime el Invencible, o el Cobra, el justiciero enmascarado del serial El misterioso Doctor Satán, luchando contra la bella Fah Lo Sue, maestra de la tenebrosa secta Si-Fan.

Alardes de ingenuidad y devoción folletinesca con que los niños se alimentaron, y muy a gusto, entre pan de maíz, luz de petromax, cine de jornadas y sucedáneos de chocolate.

Misterios de magia negra / El beso de ultratumba

Los Programas Dobles del Abuelito presentan

ESPECIAL GÓTICO AZTECA

MISTERIOS DE LA MAGIA NEGRA

Director: Miguel María Delgado. Con Nadia Haro Oliva, Carlos Riquelme, Aldo Monti, Angelines Fernández. México, 1958

EL BESO DE ULTRATUMBA

Director: Carlos Toussaint. Con Ana Bertha Lepe, Sergio Jurado, Enrique Lucero. México, 1963.

Sabrán ustedes por viejos, y si no yo se lo corroboro, que la fuerza del prejuicio es muy superior en todos los casos a la de la razón. Adora el ser humano aferrarse a convicciones no demostradas, certidumbres en las que -por tontas que sean- encuentra siempre consuelo. "Cría-te la fama y échate a dormir", que dice el refrán.

Viene esto a cuento de la tremenda injusticia que suele cometerse con el fantástico facturado por México, que muchos de ustedes tachan sistemáticamente de bufo, grotesco y de broma, como si todo fuese igual, y como si la patria de Santo y los luchadores enmascarados no fuese capaz sino de producir cine subdesarrolla-do, del que les da mucha risa cuando lo ven entre sus amigotes. Risa, por lo demás, engreída, irrespetuosa y reveladora ¡ay! de sus propias carencias como cinéfagos.

Pues no, no todo el mad mex es cutrecine apto para la carcajada de los señoritos del primer mundo. Existe una tradición gótica azteca que nada tiene que envidiar a la británica de Hammer, y que continúa y desarrolla los modos gloriosos del ciclo clásico de la Universal en cerca de medio centenar de títulos de genuino miedo. Colosal error y signo de ignorancia es tomarlo a chufla. Y para muestra, el programa doble que echaron ayer en la Noche Temática del Canal Desván.

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Dos perlas en blanco y negro, excelsamente fotografiadas, atmosféricas y opresivas como está mandado. Empezó la sesión con Misterios de la Magia Negra, una historia de brujería dirigida por Miguel María Delgado, solvente profesional responsable de unas cuantas películas de Cantinflas.

Un sabio calvo, con blanca perilla y gafas, experto en cosas extrañas y antiguas, acude a solazarse una noche al teatro y allí cree encontrar en el escenario a una bruja del siglo XV realizando magia en directo. Números de dominio mental que incluyen la crucifixión en vivo de su ayudante, una especie de gnomo grimoso medio alopécico. Sortilegios malignos, desenterramientos y crímenes a distancia se sucederán después.

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Horror de cripta, telaraña y catacumba, muestra canónica del Gótico Azteca que exagera hasta el extremo la iconografía del cine norteamericano de décadas anteriores. Juegos de sombras, ídolos, interiores polvorientos, bruja con lechuza, calaveras, diálogos grandilocuentes y altares sacrificiales, muchachas en peligro, hechizos y muertos vivientes: todo abunda en profusión deliciosa, eficazmente dosificada y muy lejos del ridículo por el que alegremente toman ustedes toda la filmografía mad mex.

De complemento pusieron El beso de ultratumba, un cuento moral de terror psicológico, un poco como Luz que agoniza, de Cukor, llevada al paroxismo y con elementos sobrenaturales.

Aquí, un sinvergüenza engatusa a una niña rica para dar el braguetazo y vivir sin dar golpe. La cosa le sale mal, pues ya contraídas las nupcias, la novia resulta estar arruinada y valer únicamente la cantidad que estipula su seguro de vida.

El canalla lleva a la atribulada moza a vivir en un caserón en ruinas, tratándola a coces y haciéndola trabajar como una esclava. Para mayor abundamiento, le proporciona cada susto de perder el aliento, hasta dejarla medio loca. Ella todo lo acepta con atontada resignación...

La vieja casa de campo hace las veces de castillo en sombras, espacio muy bien manejado que acentúa el carácter gótico de una historia cruel. Veinte minutos finales modélicos de miedo puro y duro, contados con montaje preciso y acertadísimos encuadres, culminan, espectro incluido, esta fábula de antaño, narrada como al amor de la lumbre.

Las alegres muchachas del Can Can

SPANISH PIN-UPS

Pin Ups del 1958 español, chicas recatadas con la falda por debajo de la rodilla, justo el punto tolerado por los sicarios censores del Tirano. Y aún así, logran respirar sexo, tal es la habilidad de sus artífices.
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CAN CAN la publicó Bruguera, jugando en el límite de lo permitido -muy, pero que muy poco- con la cosa picante y sexy, en un país pacato por decreto.

Sus portadas lucían bellas mozas, vestidas a la última moda. Su sensualidad se adivina más que se percibe, en un juego que tiene mucho de perverso...

Hala, miren que ricamente muerden la sandía, le ofrecen una manzana, pellizcan la castaña, se turban con el arte moderno o contemplan desengañadas la antaño potente manguera. Mujeres de hoy que van en Vespa, tocan la trompeta y toman combinados en bares de moda...

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Amas de casa aparentemente ingenuas, secretarias, estudiantes entregadas al dulce juego de la seducción. Desfilan de la mano de Bosch Penalva, de Carlos Freixas, de Antonio P. Carrillo y José Luis Macías. Creadores de belleza todavía no marchita, con más de cincuenta años a cuestas.