Cuentos de hadas tenebrosos- 1: La flor de piedra

                                                                              

LA FLOR DE PIEDRA
Director: Aleksandr Ptushko. Con Vladimir Druzhnikov, Yekaterina Derevshchikova, Tamara Makarova. U.R.S.S., 1946
    Como quiera que cada vez falta menos tiempo para que el Abuelito comience su retiro canicular a los bosques, y como quiera que en las frondas que este anciano gusta frecuentar todavía es posible observar algunos silfos, elementales, espíritus del aire, damas encantadas y otras varias criaturas feéricas, he tomado la decisión de consagrar las entradas que durante este mes de julio aparezcan al género fantástico primordial, madre de tinieblas y padre de nocturnos temblores que poco o nada tienen que ver con el universo infantil: el Cuento de Hadas.

Para iniciar este ciclo, tan breve y caprichoso como cuanto suele aparecer por este internaútico rincón, nada mejor que presentarles al más grande artífice cinematográfico del género, realizador predilecto del terrible Padrecito Stalin, Santo canonizado del Desván, prodigioso animador (de stop-motion como debe ser), nombre fundamental del cine fantástico al que se suele olvidar por más que merezca figurar en pie de igualdad junto a luminarias como San James Whale, San Tod Browning o San Jorge Meliés y Mago verdadero capaz en todas sus películas de mostrar retazos de ese paraíso perdido oculto que a tientas buscamos tras toda mitología,  harto más hermoso y justo que este mundo: Don Alejandro Ptushko.

Comenzó San Aleksandr su carrera hacia 1927, animando marionetas cargadas en más de una ocasión de propaganda soviética; recordarán los más avispados que AQUÍ les hablé ya de su Gulliver comunista, en el que lo burdo del mensaje no logra empañar su magia visual. Su gran oportunidad le llega tras la Guerra Mundial, cuando el Ejército Rojo se trae de Berlín de gratis metros y metros de película Agfacolor, al tiempo que Papaíto Stalin ha decidido tolerar la evocación del pasado, proscrita antaño pero necesaria entonces para encender el patriotismo frente al invasor nazi.

Por fin los cuentos, epítome de la tradición, pueden despojarse de su ajena carga política; con el beneplácito y hasta la generosidad del Estado don Alejandro tiene la oportunidad de dirigir personas en lugar de muñecos y da a luz a una de sus primeras obras maestras, La flor de piedra.

Es lugar común de lo más infundado llamar a don Alejandro "el Disney soviético". Nada más falso: mientras tío Walt, por mucho que nos guste, se dedica a traicionar el cuento tradicional edulcorándolo e infantilizándolo al máximo -y desposeyéndole, por tanto, de su verdadera esencia, conectada con nuestros más arcaicos terrores-, el ruso continúa sin cortes la tradición narrativa oral, en ortodoxa puesta en imágenes que el mismísimo Afanasiev hubiese aplaudido a rabiar. Artista plástico de primer orden, nadie como él ha sabido tratar el color, incorporándolo como elemento dramático en planos de pictórica concepción perfectos, sobrecargados, excesivos, inspirados en los grandes ilustradores clásicos del cuento, Ivan Bilibin a la cabeza. No en vano éste fijó definitivamente la iconografía rusa del género, tan precisa y clara como barroca, dibujando además varios de los relatos que Ptushko llevaría antes o después al cine.

Trata La flor de piedra los motivos más antiguos del cuento: la naturaleza como puerta y morada de lo numinoso, tal como manda el panteísmo fatalista del romanticismo; la historia de conquista y renuncia del artesano que es seducido por la Dama del Bosque a través del Objeto Mágico; la presencia de esa misma Dama, de la estirpe de todas aquellas que desde siempre han cautivado caballeros atrayéndolos hacia el lugar sin tiempo, como Venus a Tanhauser, la Reina Sibila y su paraíso Subterráneo o la Espantosa Mujer del Bosque que el romántico alemán Ludwig Tieck evocase en El Runenberg. Las entrañas de la tierra como lugar sagrado, secreto centro del universo, aquí mostradas de una forma espectacular, recargada, iniciática. Y es cada uno de los fotogramas parece conectar con el Otro Mundo, tal es su fuerza y su poder...  

La posteridad, la occidental por lo menos, se ha portado muy mal con San Aleksandr. Le perjudicó su filiación comunista y la preferencia que el bigotudo Stalin mostrase por su cine; el dedicarse al universo feérico hizo que se le conceptuase, según manda una concepción de la cultura tosca y superficial, de infantil; los americanos, Rogelio Corman a la cabeza, se dedicaron a remontar su cine, mutilándolo de mil formas hasta hacerlo irreconocible; su opción, en fin, de consagrarse a unos modos y una estética que nada tenían que ver con las corrientes artísticas de su tiempo facilitaron que se le llegase a considerar kitsch.

Y sin embargo, búsquenlo ustedes que anda circulando por la red, pocos filmes como los suyos saben trasportarnos de forma tan eficaz y poética hacia universos legendarios, tan reconocibles como personales. Un verdadero Mago, ya les digo, uno de los pocos que en el cine han sido...