Exotismo colonial

ORO, GARRA Y SALACOT

Pocas cosas hay tan confortantes como dejarse mecer por las innúmeras fantasías que los años -los siglos más bien- del colonialismo trajeron consigo. Reflejan aquellas páginas ahora amarillentas un mundo ordenado en el que el lector -blanco, que no están hechas para otros- es monarca indubitable. Tocado con su sempiterno salacot, atraviesa tierras exóticas entre fieras, nativos fieles o traidores, tesoros ocultos, mujeres más o menos equívocas y peligros naturales, consciente siempre de su superioridad. Canta esta literatura la epopeya del dominio blanco, ajena al remordimiento que hoy acompaña inevitable los hechos históricos. Asumiendo éstos, puede uno dedicarse, y yo así lo aconsejo, a degustar historias excelentemente urdidas por más que sea imposible ya compartir la cosmovisión de sus héroes.

Personajes elegantes, de los que atraviesan la jungla sin perder la compostura, cambiándose para la cena y haciendo gala de los más exquisitos modales.

Bien sea en islas sudamericanas plagadas de tesoros ocultos, como en el ejemplar relato de Valentine Williams, o presidiendo safaris africanos al estilo del impoluto Doctor Sibelius, del autor alemán oculto tras el seudónimo de Livingston Hahn.

Edison Marshall, de quien Altés habló muy sabiamente en su imprescindible BLOG, es autor consagrado a la aventura, fruto carismático de su tiempo. Pueden verlo satisfecho tras abatir un tigre de Bengala, que el triunfo sobre lo salvaje, arrumbadas conciencias ecológicas, es médula de todas estas novelas. Puntería y precisión caracterizan sus libros tanto como sus cacerías, nunca aburridas, siempre vigorosas.



Sea en las selvas de Sudamérica o entre las arenas del desierto egipcio, el objetivo del héroe es invariablemente la conquista. Fortuna, riqueza, poder que se consiguen mediante la fuerza, la nobleza y la astucia, obteniendo lo que de un modo natural le está destinado. Como en las obras de Rex Beach, normalmente más consagradas al Oeste, o en las del británico Louis Tracy, descubridor de tesoros enterrados hace siglos a despecho de bebereberes rebeldes e insidiosos musulmanes.

Este caballero de singular dentadura es un escritor hoy muy reivindicable, don Reginald Campbell, hijo del Imperio Británico que frecuentó lugares tan ignotos como Thailandia o Siam, criando elefantes e imponiendo su autoridad sobre díscolos nativos. Pocos como él han sido capaces de captar las esencias de la aventura colonial, fundamentalmente inglesa, con tal despliegue de energía y conocimiento. Esa misma virtud es la que impide que se reediten sus textos, empapados como no podría ser de otro modo por valores muy pero que muy mal vistos.

Y no será porque hoy, no vayan a creerse, no se practique el colonialismo, el dominio y la rapiña que con tan buen pulso narrativo cantara Campbell en sus novelas. Ahíto de culpa, Occidente precisa de la hipocresía, desahogando su mala conciencia a base de venerables ONGs, que bien podrían cumplir en la ficción contemporánea el papel otorgado antes a estos hombres de salacot y pistola en cartuchera, tan sinceros como equivocados, y sin embargo tan disfrutables...